Мама ругается, что меня опять занесло Бог знает куда.
Сердится, что я курю.
И спрашивает, как меня поздравили с Днем журналиста.
Сегодня вечером в штабе АТО был концерт. Дети из окрестных сел пели и танцевали. Спрашиваю: девчонки, а не страшно было сюда ехать? Ведь война кругом. Они: нет, конечно. Мы же дома у себя, в Украине. И хотим поддержать наших ребят.
Да.
Когда выступление закончилось, десантники немножко покатали артисток на БТРах. Хихикают красавицы, фотографируются, спрашивают что-то. Бойцы, понятное дело, смущаются. Смотрю — а двое солдат стоят чуть поодаль и смотрят на все происходящее.
Подхожу, поздоровалась, познакомились.
Тимур, 19 лет. Андрей, 20 лет. Имена меняю — их родные не знают, где они. А они здесь уже несколько месяцев. Обстрелы, жара, грязь, все ужасы.
— Ой, а у меня сестра тоже Даша, тоже рыжая и тоже журналист.
— Тогда поздравляйте сестру с праздником.
— А у вас сегодня праздник? Круто, поздравляю!
— Спасибо. Как вы тут?
— Нормально. Уже почти ветераны. Было страшно первый раз в бою. Очень. Когда раненых выносили, своих же ребят, из нашего подразделения. Несешь — и не знаешь, за что его взять: куча осколков, кричит. Никому такого не пожелаю.
— Как думаете, победим?
— Даже не обсуждается.
Уже темнеет, нам пора уезжать. Забираю из машины пару блоков сигарет, отдаю их ребятам.
— О, хороший подгончик, спасибо.
Я готова провалится сквозь землю за это их “спасибо”. Мне стыдно, что ничего больше не могу для них сделать. И тут Андрей достает из кармана свою пачку сигарет и отдает ее мне.
— Нате, держите. Держите, говорю. Правда. Вам подарок. От солдата. Вспоминать будете.
Прощаемся, желаем друг другу беречь себя и мы уезжаем.
Еду в гостиницу и думаю о лучшем подарке из всех, что мне когда либо дарили. Не было у меня подарков дороже, искреннее и честнее.
И не было у меня Дня журналиста лучшего, чем сегодня.
Ребята, двадцатилетние ветераны страшной войны, спасибо вам.
